Piso treinta y dos

Piso treinta y dos para un hedonista exilado.
Su cuerpo, el curriculum
de todo aquello que dejó a medio hacer,
cae con la violencia del deseo.
Un suicida más que cumple con su sueño,
y el asfalto lo despierta para siempre.

El Club de los Suicidas

Un grupo de personas se reunen en una terapia para suicidas organizado por la Seguridad Social. Sus vidas van a cambiar cuando descubren un libro del escritor Robert Louis Stevenson titulado El club de los suicidas. Para ello deciden emular a los protagonistas de la obra creando su propio club secreto...

(Wikipediado)

Joaquín Sabina- 'Contigo'

No lo intentes...

Don't try suicide
Nobody's worth it
Don't try suicide
Nobody cares
Don't try suicide
You're just gonna hate it
Don't try suicide
Nobody gives a damn

So you think it's the easy way out?
Think you're gonna slash your wrists
This time
Baby when you do it all you do is
Get on my tits
Don't do that try try try baby
Don't do that —you got a good thing going now
Don't do it don't do it
Don't

Don't try suicide
Nobody's worth it
Don't try suicide
Nobody cares
Don't try suicide
You're just gonna hate it
Don't try suicide
Nobody gives a damn

You need help
Look at yourself you need help (yeah, yeah)
You need life
So don't hang yourself
It's okay, okay, okay, okay
You just can't be a prick teaser all of the time
A little bit attention—you got it
Need some affection—you got it
Suicide suicide suicide bid
Suicide suicide suicide bid
Suicide

Don't put your neck on the line
Don't drown on me babe
Blow your brains out -
Don't do that (yeah)
Don't do that—you got a good thing going baby
Don't do it (no) don't do it (no) don't
Don't try suicide
Nobody's worth it
Don't try suicide
Nobody cares
Don't try suicide
You're just gonna hate it
Don't try suicide
Nobody gives
Nobody gives
Nobody gives a damn

Don't try suicide - Queen

Agonía

Rápido e incontrolable
late su corazón.
El ritmo de su respiración
se adueña de su cuerpo
que yace desnudo, tiritando,
confundido,
aislado de amor.
Da vueltas en la cama,
reza y recuerda.
Vuelve a rezar, se acomoda
en un rincón y duerme.
Despierta confundido,
maldice desde el dolor,
se escucha
a él mismo herido
y maldice nuevamente.
Toma agua,
escupe y respira.
Respira hondo,
pero no llega asfixiar
su corazón.
Maldice el cielo,
cierra sus ojos
y por fin duerme.
Duerme eternamente.

Aplastamiento de las gotas

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.


Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar

Les rêves sont vrai

Baptiste Aristoud, inició sus estudios de psicología en la Universidad de París durante el verano de 1993. Fuertemente influenciado por el existencialismo, rápidamente logró idear su teoría. Los sueños son de verdad, aseguraba.

"Desde niños hemos aprendido a reprimir la veracidad de los sueños, es por ello que de un momento a otro dejamos de mojar la cama. Llegando al punto máximo de "incredulidad onírica", después de la edad de los "porqués", es decir pasados los diez años. De adolescentes solemos darle crédito sólo a un tipo de sueño y continuamos mojando. También hay otros tipos de reacciones físicas, como la asfixia. Estos casos se registran principalmente en aquellos que se convencen en sus sueños de ser nadadores o creen estar a la moda con una bolsa en la cabeza..." (Párrafo extraído de uno de sus manuscritos).

Para Aristoud, el principio psicológico: "El cerebro, no distingue lo real de lo imaginario", era obsoleto y pronto caería en desuso entre sus futuros colegas. Estaba convencido que sus postulados sobre la veracidad de los sueños, darían nacimiento a una nueva escuela en la Psicología.

"El que sueña que se muere, se muere", afirmó en una pseudo-conferencia previa a una clase. "De grande las personas son más propensas a dejarse morir". "Si alguno soñó su muerte y todavía me está escuchando sepa que su partida de esta vida es inminente". Esta última frase despertó casi un centenar de carcajadas, según Iván Roucherien su inseparable compañero.

Aristoud analizó durante varios días el caso del escritor tucumano Mario Parinacce, que ocupaba (por esos días) páginas enteras en los diarios, por haber muerto de sueño. Desoyendo tercamente las palabras de quienes más apreciaba, Baptiste intentó comprobar su teoría llevándola hasta las últimas consecuencias, en búsqueda de un sueño fatal.

Baptiste Aristoud encontró la muerte en el mediodía del 29 de Julio. Dejando un centenar de cuestionamientos, e inconcluso su primer cuatrimestre.

Respetamos al suicida

Ningún entierro es cualquier entierro. Los hombres se mueren tan únicamente como han vivido. Algunos, incluso, hacen de la muerte su vocación y la buscan en todas las oscuridades, sin improvisaciones, con cuidado obsesivo.

Hay hombres que mueren despacio, como aspirados por un silencio. Mueren en secreto los hombres sin miedo al miedo, los de la vida en guerra contra la vida.
Se tocan los cuerpos, se palpan grises y se huelen lisos. Temen, entonces, al sopor de estar mal viviendo, sueñan calas y vidrios rotos, y aman hasta la locura viejas fotos del amor y los juegos.

Van cayendo los hombres libres en la guerra por mano propia. El mundo les ha quedado chico, les sobran las manos, tienen fácil el 'no'. Mueren de pena y de refilón y no lo cuentan los diarios porque es tan íntimo como la familia, o el amor. Legan agendas con citas pendientes, canciones tristísimas, amigos rotos y familias mutiladas. Legan años que rifan al que los quiera vivir, ropa nuevita, algún amor trunco y los apuntes del colegio o la facultad.

Los suicidas dejan volcar su sangre azul de noble resignación. Lloran los ángeles guardianes su ineptitud y las coronas de flores vienen con jóvenes capullos que apenas asoman al mundo real.
Gente torpe pero convencida, de una pasión no apta para cardíacos, mareados de la calesita sin saber cómo bajarse. Cierran los ojos y se imaginan un mundo sin ellos, y no se extrañan. Sobran en su proyecto de mundo y faltan los días para hacerse fuertes contra el espanto.


Este es un blog de ficciones, de reescrituras y mitos alrededor de la cuestionada, complicada y escondida muerte por mano propia. Para vivir, no siempre sobran los motivos y la oscuridad de las dudas hay como un lirismo de navajas, y una pasión de sangre encabritada. A veces escribir puede ser morirse dulcemente, sobre todo porque promete una resurección de hoja en blanco, mañana, cuando la angustia quede en la tinta y sea otro día.
Este quiere ser un blog en colaboración que destierre habladurías, a favor de la vida pero también de sus más acérrimos detractores, enarbolando la bandera de la libertad de elegir y de crear a gusto y placer. Como aquí mismo. Bienvenidos.